Moralità Leggendarie

Perseo e Andromeda o il più felice dei tre

II

   Come una bestiola ferita Andromeda galoppa, galoppa del fragile galoppo di un trampoliere in una regione di stagni; ancora più irata di dover ricacciare indietro, incessantemente, i suoi lunghi capelli rossi che il vento le incolla sulla faccia e sulla bocca. E dove va così, pubertà pubertà! nel vento e tra le dune, con questi abbai di bestiola ferita?
Andromeda! Andromeda!
I piedi perfetti nei sandali di lichene, con al collo un giro di coralli grezzi infilati in una fibra d'alga, ineccepibilmente nuda, inflessibile e nuda, è cresciuta così, tra galoppate e raffiche e soli e nuotate e notti all'addiaccio.
La faccia, le sue mani, non sono più o meno bianche del resto del corpo; il suo fisico minuto, con una capigliatura di un rosso seta che casca fino ai ginocchi, ha la tonalità uniforme della terracotta lavata (Oh quei salti! quei salti!). Bene armata, ben molleggiata, tutta abbronzata questa pubertà selvatica, con tanto di gambe lunghe e sottili, coi fianchi dritti e fieri che si affinano in vita proprio sotto i seni, un petto infantile, due ombre di seni così inadeguati che il fiato, pur nel galoppo, li solleva appena (e quando e come avrebbero potuto formarsi, andando sempre così controvento, il vento salso che viene dal largo, e contro i getti furiosamente ghiacciati delle onde?) e il lungo collo, e la piccola testa infantile un po' stravolta entro la cornice rossa, e gli occhi ora penetranti come quelli degli uccelli di mare ora smorti come le acque quotidiane... insomma una ragazzina compìta. Oh quei salti, quei salti! e quei gagnolìi di bestiola ferita avvezza ai disagi. Vi dico che è venuta su così, nuda e inflessibile e abbronzata, con tanto di chioma rossa, tra galoppate e raffiche e soli e nuotate e notti all'addiaccio.
Ma dove va così, o pubertà, pubertà?
Proprio in fondo, ecco una bizzarra scogliera a forma di promontorio; Andromeda la scala percorrendo un labirinto di rampe naturali: dalla stretta cengia essa domina l'isola e la mobile solitudine che la isola. Nel mezzo della cengia le piogge hanno scavato un catino che Andromeda ha lastricato di ciottoli di nero avorio che trattengono un'acqua pura; quello è il suo specchio, già da una primavera, e l'unico segreto che abbia al mondo.
È la terza volta, oggi, che torna a rimirarsi. Non è che vi si specchi sorridendo, anzi fa il broncio, tenta di approfondire la gravità dei suoi occhi, e gli occhi non si staccano dalla loro profondità. Ma la sua bocca! non si stanca di adorare lo sbocciare innocente della sua bocca. E chi capirà mai la sua bocca?
- Tutto sommato ho un'aria ben misteriosa! pensa tra sé.
Si dà un mucchio di arie:
- E poi ecco, sono io né più né meno; prendere o lasciare.
E riflette che, tutto sommato, manca di distinzione!
Ma ritorna ai suoi occhi. Ah! gli occhi sono belli, toccanti, e ben suoi. Non si stanca di conoscerli, resterebbe là a interrogarli fino alle ultime luci del giorno... E che cos'hanno che se ne stanno così infiniti? Perché lei non è un altro? passerebbe la vita a spiarli, a sognare il loro segreto, in silenzio!
Ha un bel rimirarsi! Proprio come lei, il suo viso vive nell'attesa, serio e remoto.
Allora se la prende con la sua capigliatura: prova una ventina di acconciature, ma alla fine esce sempre qualcosa di troppo pesante per la sua testolina.
Ecco sopraggiungere dei nembi carichi di pioggia che alterano il suo specchio. Ha nascosto sotto una pietra una pelle di pesce seccata che le fa da lima per le unghie; si siede e si cura le unghie. Sopraggiungono i nembi che si lacerano in un frastuono di diluvio. Andromeda si precipita giù per la scogliera e riprende il galoppo alla volta del mare, pigolando sotto l'acquazzone:
Ah! una panacea
Alla bua d'Andromeda!
Oh issa! Alla sua bua.

La nenia è tanto triste che qualche lacrima cola sul seno infantile. E l'acquazzone è già passato e il vento le scompiglia i capelli, una raffica via l'altra...
Oh issa!
Nessuno mi viene in aiuto?
Allora io mi butto!
Oh issa!

Ma non è che un'annaffiata, e corre a farsi una doccia di mare. Nell'atto di buttarsi ci ripensa: ancora e sempre il bagno! Non ne può più di giocare con le sorelle onde, grossolane, formosette, di cui conosce a sazietà la pelle e i modi. Ecco. Si stende di schiena sulla sabbia fradicia, le braccia in croce, di fronte all'irrompere dei flutti. Meglio così, non resta che attendere un bel cavallone; dopo un minaccioso va e vieni una voluta che s'impenna le salta addosso. La riceve da brava, a occhi chiusi, con un lungo singhiozzo agonizzante, e si dimena per trattenere con tutte le membra quel mobile guanciale diaccio che scorre e non le lascia niente tra le braccia...
Si siede, inebetita, osserva le carni che grondano da far pietà, e monda la chioma dalle alghe che la doccia vi ha impigliato.
Poi si butta risolutamente in acqua, schiaffeggia le onde a mulinello, si tuffa e risale e soffia e fa il morto; una nuova bordata sopraggiunge e la piccola ossessa, ecco, dopo il primo urto fa il salto della carpa e vuole inforcare la creste! Ne afferra una per la criniera e la cavalca per un attimo abbaiando selvaggiamente; ne sopraggiunge un'altra a tradimento, che la disarciona, ma Andromeda si aggrappa a un'altra ancora; e tutte le si ritraggono troppo svelte poiché non sanno aspettare. Il mare, che piglia gusto al gioco, diventa insostenibile; allora Andromeda come un relitto si lascia naufragare scarmigliata sulla sabbia, striscia fuori tiro dei flutti e resta ventre sotto, semisommersa tra le sabbie mutevoli.
Una nuova falda d'acquazzoni trascorre sull'isola. Andromeda non si ritrae, gemendo pel fragore diluviale si piglia tutto l'acquazzone, l'uggiolante acquazzone che la solletica in un ribollìo lungo il filo della schiena. Sente che la sabbia inzuppata le cede sotto poco a poco e si dimena per sprofondare maggiormente. (Oh! ch'io sia sommersa, sia sepolta viva!)
Ma quei nembi diluviali se ne vanno com'erano venuti, anche il rumore s'allontana, ed è la solitudine atlantica dell'isola.
Andromeda si mette seduta a guardare l'orizzonte, l'orizzonte che schiarisce senza un che d'insolito. E adesso? una volta che il vento l'ha asciugata per benino, essa corre col fiato corto a scalare di bel nuovo la scogliera promontorio dove almeno un barlume d'intelligenza l'attende.
Ma la brutta pioggia ha alterato la fattura del suo povero specchio.
Andromeda si scosta, sta per scoppiare in singhiozzi quando un grande uccello di mare si avvicina a vele spiegate, dritto sull'isola, puntando verso la scogliera, magari destinato a lei! Lancia a richiamo un pigolìo prolungato, e s'accascia a ridosso della roccia con le braccia in croce, e chiude gli occhi. Ah! piombasse quell'uccello sul suo esserino prometeico esposto là per volere degli dei, e appollaiato sulle sue ginocchia la frugasse dentro con un becco salutare, implacabile, fino a estrarle il nòcciolo ardente della sua bua!
Avverte invece il volo del grande uccello che passa: è già lontano, quando riapre gli occhi, ansioso certo di carogne ben più eccitanti.
Povera Andromeda che non sa proprio da che parte abbordare il suo essere per esorcizzarlo.
E ora? non resta che ricontemplare il mare così limitato e tuttavia così unicamente aperto alla speranza... E ancora, un ben puerile tormento è il suo se confrontato a quella solitudine a perdita d'occhi! Con una sola ondata il mare può appagarla a morte; ma lei, piccola carne gracile, come può pensare di appagarlo e di scaldarlo il mare?! Come se bastasse allungare le braccia... Del resto, poi, si sente così stanca! Una volta sì che galoppava tutto il giorno nel suo regno, ma oggi con le palpitazioni di cuore... Un altro di quei grandi uccelli di mare che passa. Vorrebbe tanto adottarne uno, cullarlo! Non uno che faccia sosta sull'isola. Bisogna ucciderli a colpi di fionda per vederli davvicino.
Cullare, essere cullata; il mare non è che la culli tanto dolcemente.
È caduto il vento, ed è la bonaccia; l'orizzonte s'appresta alla cerimonia del tramonto e fa tabula rasa, in vena di malinconia.
Cullare, essere cullata!... E la testolina stanca di Andromeda si riempie di ritmi materni; le ritorna il solo ritmo umano che conosca, una leggenda: «La verità intorno al caso Tutto», poemetto sacro con cui il Drago, suo custode, le cullò l'infanzia.
«In principio era l'Amore, legge universale, centro in cosciente, infallibile. Nient'altro che l'aspirazione infinita all'Ideale, immanente ai turbinii solidali dei fenomeni.
«Chiave di volta per la Terra, sua Cisterna, sua Sorgente è il Sole.
«Ecco perché il mattino e la primavera s'addicono alla gioia, perché il crepuscolo e l'autunno s'addicono alla morte. (Ma dato che non c'è niente di più esaltante per un organismo superiore del sentirsi morire pur sapendo che non è vero, il crepuscolo e l'autunno, il dramma del sole e della morte sono in massimo grado estetici).
«L'impulso dell'Ideale è dato da sempre e da sempre, nello spazio infinito, va oggettivandosi in innumeri mondi che si formano e organicamente si evolvono nel modo più elevato che gli elementi loro consentano, per disgregarsi poi in nuove gestazioni da laboratorio.
«Unica preoccupazione dell'incosciente iniziale è di salire più in alto, preso com'è dalle sue cure particolari ch'esso tiene sotto controllo in altri mondi più vivaci e più seri; niente lo saprebbe distrarre dal suo sogno futuro.
«E i pianeti, che avendo già percorso l'evoluzione propria all'Incosciente non hanno fondamento sufficiente per servire da laboratorio all'Essere futuro, sono dall'Incosciente trascurati; le loro piccole evoluzioni si fanno fatalmente, sulla scorta dell'impulso già dato, come altrettante prove idem e trascurabili d'un modello acquisito e arcinoto.
«Ordunque, allo stesso modo che l'evoluzione fatale dell'umanità nel grembo della madre è una miniatura riflessa dell'intera evoluzione terrestre, l'evoluzione terrestre non è che una miniatura riflessa della Grande Evoluzione Incosciente nel Tempo.
«Altrove, altrove, negli spazi infiniti l'Incosciente è più progredito. Che feste!...
«La Terra, dovesse anche produrre degli esseri superiori all'Uomo, non è che una prova idem e trascurabile d'un modello d'apprendimento.
«Ma la buona Terra originata dal Sole per noi è tutto, dotati come siamo di cinque sensi cui tutta la Terra risponde. O succulenze, stupori plastici, fragranze, strepiti, sorprese a perdita d'occhi, Amore! O vita mia di me!
«L'Uomo non è che un insetto sotto i cieli; fate che egli si rispetti e può essere davvero Dio. Uno spasimo della creatura vale l'intera natura».

Tale è il salmodiare uggioso di Andromeda dinnanzi a un'altra sera che cala; e non conosce altra dolcezza che la lezione appresa. Ah! essa si stira e geme.
Ah! fino a quando continuerà a stirarsi e a gemere?...
Con voce alta e intelliggibile, nella solitudine atlantica della sua isola, essa dice:
- Sì, ma dal momento che ignoro quale sesto senso sconosciuto vuole schiudersi, e che niente, niente gli risponde! Ah! - Gratta gratta, la verità è ch'io sono troppo sola, troppo appartata, e che non so proprio come tutto questo andrà a finire.
Si accarezza le braccia, e dall'esasperazione digrigna i denti, si graffia e si sfregia appena con una scaglia di silice a portata di mano.
- O dei! non posso mica togliermi la vita tanto per provare!
Piange.
- No, no! Mi si trascura troppo! Anche se ora venissero a cercarmi per portarmi via... ma io serberei rancore tutta la vita, serberei sempre un po' di rancore.

Persée et Andromède ou le plus heureux des trois